"Na trincheira dos fonemas esquecidos
Um alguém capta teus tons
Une com alguns conhecidos
Distorce uns antigos
E faz de um pobre amor
Um triste estribilho.

A palavra formada,
Seu dono a joga na calçada.

Ela,
sozinha,
sem saber onde ir,
perdida,
sem quem a ouvir,
é atropelada.

E o vestígio da sílaba calcada,
rastejante no asfalto,
busca, em desespero,
algum ouvido,
para que ela faça,
mesmo esmagada,
algum sentido."